Robert Laffont- août 2025, 256 pages

Un roman élégant, finement écrit, souvent drôle dans sa manière d’observer les travers de l’amour contemporain et de la bourgeoisie parisienne. Louis-Henri de La Rochefoucauld manie l’ironie et la lucidité avec beaucoup d’adresse — parfois même un peu trop.

J’ai apprécié le style, soigné sans être pesant, et la finesse du regard porté sur les apparences sociales et les blessures intimes. On sent une vraie maîtrise du langage, une plume acérée, pleine d’esprit.

Mais il m’a manqué quelque chose d’essentiel : l’émotion. À force d’élégance et de distance, le roman devient un peu froid. Les personnages semblent davantage analyser l’amour qu’ils ne le vivent vraiment. On admire beaucoup, mais on est rarement bouleversé.

Un livre brillant et intelligent, mais qui laisse un léger goût d’inachevé.